Sempre que olho para as fotos das cheias em Veneza, penso que a vida deveria ser assim. Perante as adversidades, é importante continuar a viver e a acreditar e a sonhar. Um dia de cada vez, como se nada fosse. Sim, temos um elefante na sala; é óbvio, mas vamos lidar com isso da melhor maneira possível.
Pela primeira vez na vida, posso dizer que estou fi-nal-men-te a gostar de fazer uma atividade desportiva, o que é algo entusiasmante e estranho ao mesmo tempo. Mais ao menos como descobrir aos 45 anos que, às páginas tantas, até gostamos de favas e só nos apercebemos há coisa de 5 minutitos.
Desisti do ginásio (há 500 mil anos) e tinha-me metido nas corridas. Já fazia 10 a 13 km limpinhos três vezes por semana. Entretanto, com tanto trabalho, deixei a corrida para trás. Depois, o meu joelho não me permitiu correr mais. Ou caminhar.
Houve fisioterapia pelo meio e um ano de paragem drástica.
Em setembro, decidi voltar a fazer algo, embora estivesse consideravelmente limitada a nível de musculatura e não só. Então, por motivos óbvios e altamente pragmáticos, decidi fazer natação. Quem me conhece sabe que esta modalidade não é nova para mim. Feitas as contas, este é, basicamente, o desporto que fiz durante mais tempo em toda a minha existência. Talvez 5 ou 7 anos de natação, com muitas faltas pelo meio e desculpas e mais faltas.
Tantos anos de prática! Deves ser uma besta na água!, estão vocês a pensar. Mas não. Desenganem-se, meus senhores. Não sou propriamente, o Michael Phelps da Gafanha, nem nada do género...
(Tenho vergonha de ser aveirense, de adorar a minha cidade e de não termos piscinas municipais em Aveiro. Divido-me entre Ílhavo e Gafanha da Nazaré, mas, adiante...) 
Em setembro fui à piscina pela primeira vez.
O primeiro dia foi sofrido. Fiz 6 piscinas (25 metros x 6) como quem carrega um saco de batatas às costas ao pé coxinho e a fazer o pino ao mesmo tempo (praticamente impossível, eu sei). Custaram-me mais as 6 piscinas do que ter um filho sem epidural... mais coisa, menos coisa. Um inferno. Lá como o outro diz, como passar as cataratas do Niagara de bicicleta.
Quando disse ao meu aluno João, competidor do Galitos (o melhor clube de Aveiro), que a piscina em peso estava a olhar para mim, que nadava mal, que não conseguia respirar, que foi uma vergonha, que saí 15 minutos mais cedo, porque sou fraquita e não estava a aguentar, o garoto respondeu-me com as palavras mais sábias que ouvi saídas da boca de um miúdo de 17 anos: Mané, NINGUÉM estava a olhar para ti.
E não. Muito provavelmente, quem está a fazer piscinas a sério (o oposto de mim), não tem tempo nem pachorra para olhar para os outros.
No dia seguinte, fiz 12 piscinas e, neste momento, faço 50 em 45 minutos (deixem-me já avisar que É ALTAMENTE PROVÁVEL eu enganar-me nas contas; fazer contas debaixo de água não é a mesma coisa do que somar no discernimento lógico e racional da luz seca do dia...).
Engulo 5 quilos de água pelo caminho (qualquer dia ainda me mandam a conta para casa), mas sinto-me feliz.
E o desporto deveria ser só isso, certo?
A ironia e a crítica e o escárnio e o maldizer são o pão nosso de cada dia nos dias de hoje. Porém, felizmente, sempre existiram e sempre vão existir. São uma forma de exorcização e expurgação dos males da sociedade e ajudam-nos a compreender o que nos circunda, a distinguir o bem do mal e a lutar por aquilo em que acreditamos. É o sentido crítico que nos faz ser humanos e nos faz lutar a favor do livre-arbítrio. Ser livre é poder falar.
A nostálgica,
antiquíssima e simplíssima poesia trovadoresca foi remotamente cultivada por
trovadores na zona norte da Península Ibérica, nos reinos de Portugal, Galiza,
Castela, Leão e Aragão, entre os séculos XII a XIV. A vida económica medieval nesta
época baseava-se quase exclusivamente na agricultura, sendo que a estrutura
social resultava das formas feudais de senhor e vassalo. A sociedade
encontrava-se, assim, estratificada em três ordens: clero, nobreza e povo. Entretanto,
como sabemos, a literatura, inicialmente, não nasceu para todos; somente para
alguns, os mais abastados e ociosos. O povo estava demasiado ocupado a
trabalhar e a tentar sobreviver.
A
designação trovador é de origem provençal e designa os autores e intérpretes
que introduziram nas cortes composições poéticas de índole amorosa acompanhadas
de música. A poesia medieval surgia, desta forma, associada à música e ao canto
e animava os serões da corte, sendo que o idioma por excelência do lirismo
peninsular era o galego-português.
A
sátira medieval existiu, de facto, e concretizou-se nas cantigas de escárnio e
de maldizer que versavam temáticas diversas da atualidade medieval, nomeadamente,
a crítica de costumes. A paródia ao amor cortês revia-se na sátira à morte de
amor e na crítica à hiperbolização das qualidades da mulher amada. Por
conseguinte, as temáticas mais versadas pelas cantigas de escárnio e de
maldizer eram de natureza satírica e podiam estar relacionadas com
acontecimentos políticos, sociais, culturais. Na sátira medieval o recurso
expressivo mais utilizado era, então, a ironia. Nas Cantigas de Maldizer, a
crítica era realizada aberta e diretamente; nas Cantigas de Escárnio havia uma
sátira indireta. Estas últimas mesclam-se direta e inequivocamente com a
alegoria associada ao Sermão de Santo António aos Peixes de Padre
António Vieira, séculos adiante.
No seu significado etimológico, alegoria significa dizer uma coisa por outra. Por exemplo, a justiça é representada alegoricamente por uma mulher de olhos vendados que segura uma balança nas mãos, já a paz é figurada por uma pomba, ou a crueldade por um tigre. Assim, o funcionamento da alegoria é fundamental na interpretação dos textos que representam e comunicam significados ocultos de ordem religiosa, moral ou política.
Logo, a escolha da alegoria para o Sermão foi mais do que óbvia. Foi necessária e imprescindível. Emergente até, sendo que esta obra surgiu no fatídico século XVII. Foi neste mesmo século que Portugal vivenciou o desaparecimento do rei D. Sebastião em Alcácer Quibir e a consequente perda da independência e domínio filipino (1581-1640) que incapacitaram e castraram Portugal na sua mais verdadeira essência. O poder da Inquisição ajudou à festa e o Barroco, arte lindíssima que vigorou em Portugal durante todo o século XVII e na primeira metade do século seguinte, deixou-nos um custo demasiado alto a pagar. O Barroco veio para intimidar, para fazer tremer as alminhas todas e fazer cair os santos do altar. E conseguiu-o. Daqui adveio, todavia, uma deliciosa teatralidade, os contrastes (luz e sombra), o movimento e o exagero decorativo, de modo a provocar o êxtase e a emoção, que eram conseguidos na perfeição.
O
Sermão assenta numa alegoria, pois através dos peixes, o orador critica os
seres humanos, mencionando as suas virtudes e os seus defeitos. As virtudes
dos peixes são, por contraste, a metáfora dos defeitos humanos
(“Oh grande louvor verdadeiramente para os peixes, e grande afronta e confusão
para os homens!”). Os defeitos dos peixes são também enunciados, sendo o maior deles o de se
comerem uns aos outros (“Mas para que conheçais a que chega a vossa crueldade,
considerai, peixes, que também os homens se comem vivos assim como vós.”), manifestando-se
a crítica à exploração social. São quatro os peixes evocados: os Roncadores –
personificam a arrogância: “É possível que sendo vós uns peixinhos tão
pequenos, haveis de ser as roncas do mar?!”; os Pegadores – representam o
parasitismo/oportunismo: “ […] sendo pequenos, não só se chegam aos outros maiores,
mas de tal sorte se lhes pegam aos costados, que jamais os desferram”; os Voadores
– simbolizam a ambição desmedida: “Não contente com ser peixe, quiseste ser ave
[…]”; e o Polvo – encarna a traição e a hipocrisia: “[…] monstro tão
dissimulado, tão fingido, tão astuto, tão enganoso e tão conhecidamente
traidor!”.
Padre António Vieira foi uma das mais influentes personalidades do século XVII, destacando-se pela sua intervenção política e pela sua ação missionária. Foi igualmente, permitam-me dizê-lo, um trovador dos seus tempos. O padre era mestre na arte da eloquência – docere, delectare, movere -, pois falava bem; mais, falava em público de forma estruturada e deliberada, com a intenção de informar, persuadir ou entreter os ouvintes. As funções da sua oratória eram senão arrebatar ou deleitar, ensinar e moralizar e mover ou influenciar o comportamento do ouvinte, incentivando-o à ação.
O Sermão foi o género literário que escolheu para o seu discurso oral dirigido a um auditório. O propósito era moralizador. Contra factos não há argumentos. No exórdio, e tendo como ponto de partida o conceito predicável (vós sois o sal da terra), o orador diz que a “terra” está corrupta, mas reconhece que o mal não está só do lado dos pregadores. Os ouvintes também têm culpa. Santo António é apresentado como exemplo do bom pregador, como modelo a seguir para moralizar os ouvintes (a terra). Diz Padre António Vieira: “Santo António foi o sal da terra, e foi o sal do mar”. Todo o sermão é, pois, um panegírico em torno da sua figura. Assim, à semelhança deste santo, também o Orador irá pregar aos peixes, já que os seres humanos não o ouvem: “ […] quero hoje, à imitação de Santo António, voltar-me da terra ao mar, e já que os homens se não aproveitam, pregar aos peixes […]”.
Ao longo do discurso, na Exposição/ confirmação, Padre António Vieira interage com os seus ouvintes e tenta perseguir os grandes objetivos do Sermão: ensinar – moralizar; agradar – cativar os seus ouvintes, despertando as suas emoções; e persuadir – apelar e convencer da necessidade de mudança através de uma argumentação sustentada.
No momento de comprovação ou demonstração das afirmações apresentadas, para defender a sua tese, recorre a vários tipos de argumentos ilustrativos e convincentes: de autoridade – as citações bíblicas, por exemplo; proverbiais ou de sabedoria popular; por analogia – argumenta a partir do exemplo de Santo António; por experiência – invoca a sua vivência; e históricos – recorre a exemplos da tradição histórica.
O Sermão é,
desta feita, uma sátira social. Padre António Vieira critica a exploração e a
ganância humana, particularmente aquela que é exercida pelos colonos sobre os
índios. À persuasão, fim último do Sermão,
associam-se as intenções de instruir e de deleitar. Assim, a escrita de Padre
António Vieira é marcada por um grande virtuosismo. Os recursos expressivos
mobilizados, a construção frásica rigorosa e a riqueza vocabular reforçam o seu
estilo lógico e engenhoso. Além doa mais, a sedução dos seus raciocínios e o
seu tom combativo tornam Padre António Vieira um escritor ímpar.
Em
suma, as Cantigas de Escárnio e Maldizer, bem como o Sermão de Santo António
aos peixes são uma crítica subtil e entredentes de quem usa uma máscara
para poder exprimir-se e expor uma realidade “fea, velha e sandia”. A dissimulação
e as meias verdades são um recurso que, por vezes, temos de usar num mundo em
que não podemos, muitas vezes, dizer tudo aquilo que queremos. Esta forma de
arte é essencial para incitar a reflexão e levar a uma tomada de posição. No
fundo, é uma forma bonita de mostrar uma realidade crua e cruel. No século XXI,
em Portugal, as alegorias, felizmente, são apenas formas de grande beleza, pois
escolhemos ser livres. Critiquemos com os livros, o teatro, as stand-up
comedies, os memes, as anedotas, e mais, muito mais. Continuemos a fazer arte,
de uma maneira ou de outra.
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O Mosteiro da Batalha faz parte do Património Mundial da UNESCO e é certo que a Lenda da Abóbada integra, invariavelmente, o nosso património imaterial e onírico.
A importância da defesa do que é nacional é aqui corroborada, já que a edificação do Mosteiro da Batalha, nomeadamente da abóbada, é, senão, a construção de uma epopeia, desta vez, terrestre e não marítima. Logo, Os Lusíadas, de Luís de Camões, representam a gesta dos Descobrimentos num plano mítico e grandiloquente, assim como A Abóbada, de Alexandre Herculano, encerra em si o espírito epopeico de cruzada: a materialização do Império Português. Vasco da Gama será o herói individual da primeira obra, representante de todo um saber, sendo que o cego, de aspeto venerável e pensativo, sentado “sobre um troço de fuste”, será, inequívoca e inevitavelmente, o herói da segunda. O velho Afonso Domingues, que lutou ao lado de el-rei na bendita batalha, de ânimo rico de alto imaginar, mergulhado em meditações profundas, de maçãs do rosto elevadas e o perfil do rosto quase perpendicular, simbolizando o espírito inabalável, será, pois, o desbravador dos mares e de adamastores e de mestres Ouguets.
Claro que o povo português continua a ser o herói coletivo, nobre e lutador, competente, disposto a morrer de forma exacerbada por aquilo em que acredita, desafiando tudo e todos, o próprio destino, com um sentimentalismo romântico que o levará para além do mundo terreno, em Naus a haver.
O conto “O Acidente” de Gao Xingjian retrata um acidente de trânsito ocorrido numa rua da China, em frente a uma oficina de conserto de rádios. Primeiramente, o escritor descreve os acontecimentos que antecederam o mesmo: as pessoas que caminhavam pelas ruas; um homem de bicicleta com um carrinho de bebé preso à frente, pedalando diagonalmente pela rua; os carros que por ali circulavam; e o autocarro que vinha do lado contrário sem parar. Finalmente, quando o homem da bicicleta segue em direção ao autocarro, o motorista começa a travar, mas não conseguiu parar a tempo, atingindo-o fatalmente. Temos a perceção de que, quando o homem da bicicleta viu que o autocarro o ia atropelar, empurrou propositadamente o carrinho do bebé para fora do caminho, para, assim, poder salvá-lo. Após o autocarro ter embatido no homem, a bicicleta ficou completamente destruída, mas o bebé sobreviveu.
Este conto começa com uma descrição pormenorizada da cidade,
como se o escritor nos levasse a percorrer uma metrópole asfixiante e
castradora, à hora de ponta, fazendo-nos mergulhar num universo idêntico ao de
Cesário Verde, o observador acidental. Também nós nos damos conta da falta de
solidariedade presente em algumas falas dos transeuntes que representam a
cidade anónima e disfórica:“- Ele procurava a morte. Nem com as buzinadelas e
travagens deu passagem e atirou-se claramente para debaixo do autocarro… -
retorquiu uma mulher que usava mangas de alpaca, uma revisora que acabava de
descer do autocarro. “
Ainda o desprezo pelo outro se torna nítido quando alguém
comenta “- Eu só quero é passar também.” Desta forma, o sentimento de clausura
que a cidade provoca acaba por ser o palco de um acidente mortal, em que a
vítima não conseguiu, também ela, escapar a este espaço exíguo, que a confinava
a uma existência sufocante. Assim, a cidade, símbolo do desenvolvimento e do
progresso, aparece como uma Babel opressora, paradigma de todos os males e
promotora de um individualismo gritante. Este tipo de comportamento é, muitas vezes,
frequente em meios onde as pessoas não se conhecem, como é o caso das grandes
cidades: “Nesta cidade de vários milhões de habitantes, só a família e alguns
amigos próximos deviam saber quem era e, neste momento, certamente nem estavam
ao corrente do sucedido, sobretudo se o defunto não tivesse consigo qualquer
documento que permitisse a sua identificação.”
O final do conto é, na minha opinião, um pouco desconcertante. Tudo cai no esquecimento, como se nada tivesse acontecido, como se os sentimentos e as pessoas não fossem importantes numa cidade fria, artificial e opressora que agoniza o leitor, por se encontrar impotente e não conseguir levantar-se e mudar o rumo da história: a morte é, assim, inexorável e a esperança não parece ser alcançável.
“Vicente” é um conto que faz parte da obra Os bichos, de Miguel Torga. Altamente simbólico, sugestivo, provocador e interventivo, “Vicente” lança uma mensagem de conforto e de esperança numa altura em que o Estado Novo chicoteava Portugal e em que o povo necessitava, como de pão para a boca, de poder acreditar na sua liberdade e num futuro, quiçá, risonho.
Assim, neste conto, o Senhor reconheceu que a maldade do ser
humano na Terra era incomensurável, que, inevitavelmente, todos os seus
pensamentos e desejos pendiam única e inexoravelmente para o mal. Amargamente
arrependido de ter criado esta espécie sobre a face da Terra, o Criador sofria. Nisto, Deus
omnipotente e Deus omnipresente, eis que decide eliminar o produto, corrompido,
fruto da sua criação e dos seus devaneios. Então, o Senhor disse: «Eliminarei
da face da Terra o homem que Eu criei, e, juntamente com o homem, os animais
domésticos, os répteis e as aves dos céus, pois estou arrependido de os ter
feito».
Noé, no entanto, era um homem justo e perfeito, entre os
homens do seu tempo, e escapava ileso a todo esse ato acusatório, a toda uma
censura encerrada e lacrada a lápis azul.
Então, Deus disse a Noé: «Constrói uma arca de madeiras
resinosas. Dividi-la-ás em compartimentos e calafetá-la-ás com betume, por fora
e por dentro. Hás de fazê-la desta maneira: o comprimento será de trezentos
côvados, a largura de cinquenta côvados e a altura de trinta côvados. Ao alto,
farás nela uma janela, à qual darás dimensão de um côvado. Colocarás a porta da
arca a um lado, construirás nela um andar inferior, um segundo e um terceiro
andar, pois vou lançar um dilúvio, que inundando tudo, eliminará debaixo do céu
todo o ser animal, com sopro de vida».
Ordenou implacavelmente!
E Noé assim o fez, cabisbaixo, fraco, humano, submisso, sem
questionar, rompendo-se, logo ali, todas as fontes do grande abismo, e abrindo-se
as cataratas do céu. Naquele mesmo dia, Noé entrou na arca com Sem, Cam e
Jafet, seus filhos, sua mulher e as três mulheres dos seus filhos; juntamente
com eles, entraram ainda os animais selvagens segundo as suas espécies, os
animais domésticos segundo as suas espécies, os répteis que se arrastam pela Terra,
segundo as suas espécies e todos os animais voláteis, todas as aves, tudo
quanto possui asas, segundo as suas espécies. A chuva caiu, torrencial, injusta
e agressiva, sobre a Terra, durante quarenta dias e quarenta noites. As águas
cresceram, sedentas, e levantaram a arca, que foi elevada por sobre a Terra. Iam
engrossando, turbulentas, subindo muito acima da Terra. A arca flutuava à
superfície e ZÁS! todas as criaturas que se moviam na Terra pereceram.
Assim.
Assim o conto.
Assim o ponto de partida: o castigo de Deus devido à maldade
do ser humano.
Assim: Deus ter decidido castigar as suas criaturas devido à
corrupção reinante, fazendo com que um dilúvio caísse sobre a Terra.
Deus é grande e é pai e é magnânimo - como António de
Oliveira, aliás - por isso, iria preservar Noé e seus filhos e cada par de animais
existentes, fazendo-os embarcar na Arca.
Decorridos quarenta dias, não obstante, Vicente decidiu fugir.
As pessoas e os animais presentes na Arca assistiram à
partida de Vicente com «respeito calado e contido», ll. 20-21. Quando Deus
perguntou pela primeira vez a Noé onde estava Vicente, todos «ficaram
petrificados» pelo medo, l. 29.
Os sentimentos de «angústia», l. 68, e de humilhação –
«fauna desiludida e humilhada» - persistiam naquela arca malfadada, pois não
era certo, não senhor, lobos coabitarem com cordeiros, traindo a sua natureza e, pior!, o seu
instinto.
Vicente - nome de homem - que simboliza aquele que decide
libertar-se das amarras do fascismo e do Estado Novo, acaba por ser a chama que
a todos alumia; seria ele o responsável pelo alento dos seus corações e pela
liberdade que poderia dali advir.
Então, Deus e Vicente lutaram e esbracejaram frente a frente.
Travavam, agora, uma luta desigual; Vicente, onde já se viu?,
um pequeno e frágil corvito de nada, a desafiar um Deus Todo Poderoso? O ser
humano contra o Estado Novo! A escravidão contra a liberdade!
Onde já se viu?
O «pequeno penhasco», que, embora não passando disso, era,
então, uma promessa de Terra, do fim do sacrifício de 40 dias na Arca.
Os seus passageiros, admirados e felizes por constatarem o
ato de rebelião de Vicente – afinal um deles! – acreditavam, ainda que a medo,
acreditavam que as amarras seriam quebradas e que o corvo os vingaria da
provação sofrida.
Deus - vingativo, arrogante, temerário - para obrigar
Vicente a regressar à Arca, fez com que as águas subissem de modo a quase
taparem o pequeno penhasco sobre o qual o corvo estava pousado; mas Vicente,
apesar de fustigado pelas águas mandadas pelo Senhor misericordioso, resistiu de tal modo, com
tal coragem, com tal vontade de ser livre, que Deus cedeu e as águas desceram,
obedientes.
Vicente venceu.
