porto

Ainda no outro dia estava a dizer aos meus alunos que não gosto do Porto. 

Lamento ter chocado alguém.

Não gosto, pronto! 

Já disse.

Desculpem-me lá a sinceridade, mas ela vive em mim e espreguiça-se, sobeja!, e rasteja e come-me viva; a sinceridade.

Em comparação com Lisboa, o Porto é obviamente mais sujo, mais escuro, mais esquivo e mais decadente. 

Sempre o vi assim. 

A minha irmã João estudou lá, na Universidade Lusíada, há que tempos, e lembro-me perfeitamente de irmos de comboio para a Invicta; naqueles que paravam em todas as estações e apeadeiros, que se engasgavam e lá conseguiam apanhar o ritmo para o perder, de novo, mais à frente, indecisos.  

Lembro-me do rosto escuro, extenuante e envelhecido das pessoas que se arrastavam em massa, das esquinas soturnas que nos vigiavam de mãos pousadas no rosto, atentas!, dos prédios sombrios e taciturnos que se esticavam no ar e pouco nos deixavam de céu. 

Ainda há pouco tempo o disse aos meus alunos, abertamente, que não gosto do Porto e, logo no dia seguinte, tive de lá ir com o Nuno e o destino pregou-me uma partida daquelas.

Foi estranho. 

Juro-vos.

Foi tão estranho quando saímos da estação de comboios e desembocámos na cidade.

Tantas vezes desemboquei na mesma cidade, que lhes perdi a conta.

Era apenas mais uma. 

Mas, agora, parecia que algo tinha mudado; não sei se a cidade, se eu, pois, nesse dia, apenas nesse dia!, algo tinha renascido. 

O céu crescia azul e brilhante e dava risadas valentes, de nariz afiado ao ar.

Os prédios rugiam e vibravam e respiravam, inquietos. 

Nesse dia, posso dizer-vos que amei o Porto pela primeira vez. 

Amei-o do fundo do coração e apetecia-me chorar de tanto o querer.

Este é o Porto que eu vi pela primeira vez e queria partilhá-lo convosco para poderem amá-lo também.

A visita à Lello foi incontornável.

E as férias continuam, aqui e além, interrompidas pelos cursos intensivos de Inglês que ainda não terminaram. 

Vamos falando.

Entretanto, partilhem os vossos dias connosco.