Juro por todos os santinhos.
A culpa, naturalmente, foi do Norberto que costuma ter esse tipo de petiscos atirados lá por casa, assim, como quem não quer a coisa.
Depois, claro, foi aquela cena de querer fazer peito e armar-me aos cágados: ai é? grilos assados no forno? também consigo comer um.
Claro que estive quase meia hora aos saltos só de pensar que ia tocar num bicharoco daqueles, mas nunca ninguém vai descobrir isso, certo?
Escolhi o grilo mais pequenino de todos, em que mal se notavam as asas ou lá o que quer que fosse, e Zucas!, enfiei-o na boca e mastiguei-o com os olhos mais-abertos-do-que-os-dos-marretas e ainda aqui estou.
Sabia a picante e era estaladiço.
Agora, podemos mudar de assunto, podemos?
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